Le gris est sale,
le noir se meurt,
le rouge s'empale,
le rose a peur.

Le marron pue,
le violet prie,
le vert est cru,
le bleu moisit.

Le blanc se rend,
le jaune se perd,
l'argent se vend
et l'or s'enterre.

Mon pinceau fait silence, les couleurs sont ternies
la peinture sent le rance et craquelle le vernis.

Mirovinben - Juin 1975