mirovinben

Aujourd'hui, je ne nommerai pas la femme qui de son mari découvre les frasques.
Aujourd'hui, je ne mentionnerai pas ce frileux miteux qui se couvre de frusques.
Aujourd'hui, je ne raconterai pas le repentir du peintre qui recouvre sa fresque.

Ni frac de cérémonie, ni fric à épargner, ni froc cachant l'essentiel,
Ni fax communicatif, ni  fisc intéressé, ni foc d'un voilier bien gréé.

Aujourd'hui, ce sera plutôt le vent frisquet agrémenté de ce diminutif en "et" qui masque une bise hivernale, un peu frisque mais plus vive que pimpante.

Avoir une quinte d'atout est sûrement possible. Une quinte d'essence aussi. Quant à son quinte à soi, il faut que je vous raconte un truc plutôt amusant... Et puis NON, je ne veux pas. Je ne veux plus. Plus envie, là d'un coup ! J'en ai marre, j'veux ce paquet de bonbons. Tout de suite ! Immédiatement !

Caprice... c'est pas fini...

Ce matin dans le journal local :

Exclusif ! Drame chez les Mirovinben.

Le quartier bruisse d'une étrange rumeur. Madame X, qui les connaît bien, ne comprend pas ce qui arrive. "Des gens si gentils, si courtois, sans histoire". Monsieur Y, qui longe leur jardin pour aller surveiller son poulailler, est surpris. "Je n'aurais pu imaginer une chose pareille..."

Ces deux retraités, pourtant bien propres sur eux, rattrapés par la misère ?

Voilà ce qu'un pisse-copie, un miteux folliculaire, aurait pu écrire. Car ce matin il n'y a plus de graines de tournesol dans la mangeoire des mésanges.

Une fois de plus je suis perplexe.

Puis-je traiter Mme Mirovinben de virago ? Certes elle m'en fait voir de toutes les couleurs. Même qu'il m'est souvent préférable de ne rien faire en privilégiant un reproche axé sur ma flemmardise que d'être critiqué sur mon incapacité à faire les choses parfaitement. D'ailleurs, depuis trente ans, je suis tout simplement un martyr immolé sur l'autel du mariage. Mais quand même... La traiter de virago, de femme de grande taille ? C'est juste pas possible. Elle mesure 156 cm.

Et moi 180...